Cotidiano

Sim, vou me lembrar.
Mais café, mais café, mais café...
Entro no elevador, sinto aquela expectativa de notar-me acompanhada por algum rosto estranho - apenas para desejar-lhe bom dia.
A solidão
Subo a rua, a garoa é incômoda, pago a tarifa, entro no metrô...
Não, não, não há sentido. A garota que estuda administração, o rapaz que busca apreensivamente por informações ao celular, aquele sabor adocicado...
as sapatilhas, sim, as sapatilhas fazem algo como toc toc toc
preto, preto... preto, branco e vermelho...não seria uma combinação?
Ele me olha, notavelmente sente curiosidade.
Mas estamos tão longe...as casas
Sim, as casas, as casas são cheias, de vidas
a transitoriedade me apavora e esses consultórios me causam estranhamento,
como num paradoxo, as instituições se alimentam vulgarmente de vidas.

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Tenho medo
medo, medo, medo de que a habilidade tome algum caráter mecânico.

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Sabão em pó
Esponjas
Cândida
A lista de compras
Me sinto como alguém que espera pelo elevador por mais que dez segundos,
sendo seu destino o primeiro andar.
A janela sempre comunica;
Chove muito, desde o amanhecer.
A casa é quase sempre solitária
louça suja na pia
Coisas por fazer
a lista de mercado...

A cidade tem muitos cheiros
e todos eles me confundem.

Sobre vazios

Em algum momento da vida, não sei captar o qual, é como se as atitudes começassem a se justificar por inércia, como se eu pudesse justificar raciocínios curtos com a falta de tempo.
Não sou dada a dramas, mas parece que em algum momento, perdi - não sei o que, mas perdi, como quando você transpõe o portão, encara a rua e sente um frio que começa nas vias aéreas e chega intensamente ao ventre, uma agonia, como se estivesse nu na porta de casa.
Não, não são as pessoas, nem o tempo, mas parece que perdi a fé, alguma partícula de crença muito íntima, que me dava suposto sentido.
Não são frustrações, não há tempo hábil para projetar vazios, não me dei a esse luxo, é muito mais instintivo viver, naturalmente, sem demais dramas ou extensões.
Mas, perdi, em algum momento perdi, perdi o foco, perdi a fluidez, a coordenação, as idéias, simplesmente, perdi, como se eu pudesse perder a poesia, a cadência, o ritmo, como se esquecesse algum tipo de fórmula, antes inerente à mim, perdi o bom-senso, perdi as construções filosóficas, a linearidade, o conforto.
Ninguém vive de nostalgias, essa cruel obviedade, mas é como se a percepção sensível do mundo solidificasse, e todo pensamento permanecesse inconcluso, quase como sem amor; e concatenar idéias é um ato elétrico, organizado.
A dificuldade em transpor toda ação posta ao redor, não compreendo, é como sair do desequilibrio que proporciona a existência e deixar escapar todo fluido de que nutri, é como não encontrar a órbita.

Da solidão social, em qualquer lugar

Não sei se longe de alienações,
mas pensante.
Como toda criação,
talvez as obviedades não sejam tão inferíveis.
A vida está sempre cheia
de pontos finais
e casualidades,
a espera poderia ser gelada,
mas não, não o faço.


Entre cafés
Entre cigarros
Entre nós
Enquanto nossas pernas
se permutam banalmente,
curiosidades.

***
Sobre a copa


É pelo ecstasy,
estou viva,
entre luzes verdes.
Quem questionaria acerca de maior liberdade?
A noite revolve minhas ideias
é outono, Av. Paulista.


***

Os maiores intelectuais são os de agora,
os que conheço, despretenciosos,
aleatoriamente.
Avesso. Os que bebo, para reinventar as ilusões.
Não, não os que trago pela intervenção óptica da história.

Vista-se, menina!
É preciso sair para observar o mundo...
Da janela do seu quarto está tudo tão distante,
as buzinas indicam impaciência
as sirenes pedem passagem.
E lá embaixo todos têm tanta pressa...

Eu sou só Amor
e só sei paz
Tudo que desejo é essa liberdade.

F. Gullar

DEFINIÇÃO DA MOÇA

Como definí-la
quando está vestida
se ela me desbunda
como se despida?

Como definí-la
quando está desnuda
se e ela é viagem
como toda nuvem?

Como desnudá-la
quando está vestida
se está mais despida
do que quando nua?

Como possuí-la
quando está desnuda
se ela é toda chuva?
se ela é toda vulva?

Sobre paredes (2008)

Feliz 2009

A gente cresce
e com o passar dos anos
a esperança por famigerada felicidade...
Bem, os anos simplesmente passam e não passam de contagem.


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Talvez 3,6 litros de tinta branca
sejam suficientes para liquidarmos todas essas frustrações.

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Sê!
Expressa toda sede,
desenha cada letra, com lealdade
tic tac tic tac tic tac
as horas declinam
Foi instante e com o instante
cai o romantismo.
As palavras já pálidas, com tanta
espera,
mergulhadas no pó.
Desfazem-se, desconfiguram-se...
eis idéia morta.