Março

Reluto
há tão pouco, desato.
Há orvalho sobre a mesa
- sutíl, recorda fantasia.
Incômoda, é toda transição.
Nem sei há quanto você não me toca;
não recordo seus olhos - chove tanto.
Sinto.
Como se houvesse perdido poesia.
São Paulo tem tantas gradações - cinzas.
Já não sei da última vez em que senti medo do escuro.
Já não sei se indiferença me vale.