Samba

Olha como a música sobe, eu vejo cada nota, subindo, uma após outra em perfeita harmonia. Elas eclodem - sincronia contínua - vejo-as nascer em bolhas, saindo dos instrumentos e esbarrando umas outras. Sobem e quebram nessa barreira invisível a que chamamos atmosfera. Espalham-se incandescentes, algumas flutuam, outras caem - como chuva - contaminando todo objeto ou matéria que houver ao redor. Meu corpo alegria, infla dessa batida que me acolhe. Vou explodir vida, felicidade.

Mosaico

Verde vermelho verde
vermelho verdevermelhoverde
verde verdevermelhoverde
O chão de pastilhas, cinquentista.
O despertar dos olhos inchados.
A dúvida das paixões
doe na lata de cerveja;
as conversam ecoam
lembrança.

Transição

Observo o amanhecer
entre colunas de concreto;
rua Augusta.
As cores;
Rajadas de amarelo,
violeta e vermelho
mesclam o monotom impreciso
- azulcinzescuro;
A Lua mingua
minguante,
logo foge.
E de repente:
um céu que flameja.
A rua borbulha
às 6 da manhã;
transito.

É Verão

Me espalho pela manhã, bem cedo. Busco toda fresta que me permita adentrar - democraticamente. Gosto do hemisfério Sul, permaneço quase o ano inteiro. Invado o quarto da menina, primeiro acaricio os lençóis - irradio quando são brancos, explodo em minha intensidade, sorrindo por todo lado; depois me aproprio de cada milímetro de pele, começando pelas pernas; teço desenhos - enfileirando esferas douradas sobre a cama, até a parede. Deslizo suavemente - aqueço essa nudez, com inocência, como se antes nunca houvesse sido tocada; ilumino a face, a faço despertar do sono leve, sinto sua preguiça dócil que logo me abandona. Tenho dúvida e acanho, retrocedo um pouco minhas reproduções que oscilam pela parede. Envaideço, pois retorno todos os dias e - ao longo de meses - ah, a janela sempre aberta.

Hoje

Desperto - quase nove - depois de longa noite de insônia; interessante como ela sempre se acomoda em minha casa com intrusa intimidade, me fazendo companhia por janeiro. Abro o armário, procuro um livro exato, folhieo - em desordem. Desordem permitida pela mesma desordem que permeia a criação em prosa poética do autor, há muita liberdade nas matrizes imagéticas. Impressionante, é Cortázar - me inunda paixão, as palavras que tomo, me tomam, agora são minhas - havia quase me esquecido de como nossos diálogos exasperam. Acredito; há muito fanatismo no processo criativo; realismo fantástico.

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O esmagamento das gotas

Eu não sei, olhe, é terrível como chove. Chove o tempo todo, lá fora fechado e cinza, aqui contra a sacada com gotões coalhados e duros que fazem plaf e se emagam como bofetadas um atrás do outro, que tédio. Agora aparece a gotinha no alto da esquadria da janela, fica tremelicando contra o céu que esmigalha em mil brilhos apagados, vai crescendo e balouça, já vai cair e não cai, não cai ainda. Está segura com todas as unhas, não quer cair e se vê que ela agarra com os dentes enquanto lhe cresce a barriga, já é uma gotona que pende majestosa e de repente zup, lá vai ela, plaf, desmanchada, nada, uma viscosidade no mármore.
Mas há as que se suicidam e logo se entregam, brotam na esquadria e de lá mesmo se jogam, parece-me ver a vibração do salto, suas perninhas deprendendo-se e o grito que as embriaga nesse nada do cair e aniquilar-se. Tristes gotas, redondas inocentes gotas. Adeus gotas. Adeus.

(CORTÁZAR, Julio; in HIstórias de cronópios e de famas ; p. 85 - 1964; Editora José Olympio - tradução: Gloria Rodríguez)

Anacrônico

A insônia sempre me toma em janeiro;
a perecividade do amor complexo
complexado,
também.
Deve haver alguma relação
direta
entre o verão e o entrave:
assumir o instintivo;
atração e matéria.
É sempre colérico
o sufocamento
- mudez.
Há tanta luz
laranjacromo;
abaixo do Equador
natural é sorrir.

Brasilidade

Chuva suor e cerveja
Janeiro;
É carnaval,
sinto meu corpo todo:
samba
Na vida
todo mundo tem que fazer uma fantasia;
no Brasil
deveria ser carnaval o ano inteiro.